sábado, 15 de diciembre de 2012

Regala Local: Primer Mercado de Comics y Arte Puertorriqueño @ CANDELA & FACTORIA LA SANSE


Pernicious Press & J.A.M., en asociacion con F3Comics.com y Soda Pop Comics, te invitan a:

“Regala Local: Primer Mercado de Comics y Arte Puertorriqueño”, una actividad centrada en la venta de productos de arte creados por artistas independientes puertorriqueños.
 

El evento se llevará a cabo el domingo, 16 de diciembre de 2012 de 11:00am a 7:00pm en la calle San Sebastian, CANDELA (Viejo San Juan, frente al Museo La Casa de los Contrafuertes) y en FACTORIA LA SANSE (Antiguo Hijos de Borinquen)

La actividad responde a la creciente producción profesional de arte independiente y la tendencia global de consumir del mercado local de cada país, más allá de las tradicionales megatiendas extranjeras, con el motivo de obsequiar de forma más especial y contribuir con la producción nacional.

Podrán interactuar con los atistas, comprar productos relacionados a arte gráfico, visual y secuencial con una seleccion grande de artistas y marcas puertorriqueñas.

[Artistas, estudios y marcas puertorriqueñas participantes]

- Pernicious Press

- Justified Art Management
- Soda Pop Comics
-Little Treats
-Apparalleluniverse Clothing
-Voodoo Ink
-Algaro Comics
-Tico Jímenez "100% Local"
- Figgy Comic "José Parés"
- Franchy Morales "El Isleño"
- Días Comic
- Noisical
- Gato Malo Editores
- El Colectivo Camiseta "El CoCa"
- Bicio
- Uziel E. Orlandi
- La ELE
- Ravia Clothing
- Pedro Vargas "Pipsqueak's Corner"
- Mala Fama Clothing
- Krisia M. Ayala Ortiz
- RS Gráfiko
- Cristian Guzmán Cardona
- Colectivo Camita (Ernesto Mercado y Marian Clementina)
- Pepito Comic
- Tripleta
- Rafael Vargas Bernard
- Naya
- Supa kid
- Aslan Uno
- Isabel Batteria
- FUNDA (Sketchbooks hechos con bolsas recicladas derretidas)
- Candyeyed

✦ MUSICA POR:
Ways (Electro Pop)
La Payola
Johnny Bwoy

Para más información puede comunicarse con Luis J. Lacourt (F3Comics.com) al 787-299-7798 o con Luis Parés (Pernicious Press) al 787-691-0518.

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✦ ENTRADA GRATIS
✦ PARA EL DISFRUTE DE TODA LA FAMILIA

✦ COMPRA LOCAL
✦ AYUDA A CRECER LAS ARTES INDEPENDIENTES
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[Invitan]

- Pernicious Press
- Justified Art Management (JAM)
- Soda Pop Comics
- Little Treats
- F3 Comics
- Exotic Nightlife


[Enlaces]

www.perniciouspressmag.com
www.think-jam.com
www.F3Comics.com
www.sodapopcomicspr.com

miércoles, 5 de diciembre de 2012

Feria del Libro Independiente y Alternativo @ Cinema Paradiso Calle Loiza


FLIA PR
Feria del Libro Independiente y Alternativo

FLIA es un proyecto itinerante de autogestión y mercado comunitario para editoriales independientes, publicaciones locales y libros artesanales. Habrá venta de libros, trueque de libros, libros libres, venta de obras de arte y más…

|El evento se llevará a cabo el sábado, 8 de diciembre de 2012, en Cinema Paradiso, a partir de las 11:00a.m., en la Calle Loíza|


Entre las actividades programadas durante el día destacan lecturas de cuentos para niños, talleres, conversatorios con autores y editores puertorriqueños, lectura de poesía y megáfono abierto.  Hasta la fecha han confirmado participación: Erizo Editorial, Colección Maravilla, Indómita Editores, Espejitos de Papel, Colección el Gongolí Andariego, Atarraya Cartonera, GatoMalo Editores, Ediciones Adoquín, The Poet’s Passage, Soda Pop Comics, Pernicious Press, Alterfolio, Funda, La Cucarachita Martina, Revista El Vestíbulo, entre otros.

FLIA es una red latinoamericana de mercados alternativos de libros, con énfasis en la autogestión, el intercambio horizontal y el gusto por la lectura. La iniciativa nació en Buenos Aires en el 2006 y se ha continuado en numerosas ciudades argentinas y en otros países, como Chile, Uruguay, Colombia, Paraguay, Brasil, México y Alemania.

FLIA Puerto Rico se celebrará cada dos meses como un mercado ambulante de libros. Se proyecta que tome lugar en diferentes espacios alrededor de la isla, para un total de 6 ferias cada año, 3 en el Área Metropolitana y 3 en otros municipios de la isla.

Se le dará prioridad a puestos de publicaciones y libros, pero también son bienvenidos puestos de: alimentos, artesanos, artistas y diseñadores locales.




La FLIA busca ser un espacio y proyecto comunitario, con un equipo de trabajo horizontal y abierto, siempre en formación. Todos somos responsables por su gestión y éxito. Involúcrate y participa.

Participantes confirmados para FLIA 8 de diciembre:
Yolanda Velázquez * Consuelo Gotay * Beatriz Santiago Ibarra * Anais Colón * O-BR * Chloé Georás * Aixa Ardín Pauneto * Colección Maravilla * Erizo Editorial * Superficies Activas * Alterfolio * Soda Pop Comics * Espejitos de papel Editores * Indómita Editores * Vivo del cuento * Atarraya Cartonera * Funda * Cindy Jiménez Vera * Nicole Cecilia Delgado * Xavier Valcárcel * Alicia La Roja * Gato Malo Editores * Editorial La tuerca * Shanti Lalita * El Vestíbulo * The Poet's Passage * Casa Jefferson * Pernicious Press * (Días) Comic * Bolsitas Paura * La secta de los perros * Editorial Mandíbula * autores independientes * y más...


                             PROGRAMACIÓN [sujeto a cambios]

12:00pm - 1:00pm
Lectura de cuentos infantil – Colección El Gongolí Andariego y Haydée Zayas

1:00pm - 2:00pm
Taller de marcadores de libro  y técnicas de grabado - Yolanda Velázquez y estudiantes

2:30pm - 3:00pm
Lectura de cuentos infantil Cucarachita Martina / Iliana García

3:30pm - 4:00pm
Charla: Colecciones de Libros Raros (Cindy Jiménez/ Bibliotecaria y Presidenta de ACURIL)

4:00pm - 5:00pm
Conversatorio - Hecho con las manos: Libros artesanales Participan: Cindy Jiménez, Haydee Zayas, Yolanda Velázquez, Aixa Ardín Pauneto, Chloé Georás, Arialys Cruzado (alterfolio), Xavier Valcárcel, Nicole Delgado

5:00pm - 6:00pm
Conversatorio - Editoriales Independientes y ediciones de autor
Participan: Erizo, Espejitos de Papel, Colección Maravilla, Pernicious Press, Gatomalo Editores, Lady Lee Andrews (The poets Passage), Atarraya Cartonera

6:30pm
Presentación de libro: PreniciousPress

7:00pm
Lectura de poesía Espejitos de papel

7:30pm
Performance: SKETCH!
Megáfono abierto: espacio de poesía para la comunidad  (falta moderador)

8:30pm
Hip Hop y Bomba
 

Para más información, visite el blog http://prflia.blogspot.com o comuníquese a (787) 948-5168/ (787) 381-1307. Email: pr.flia@gmail.com.

jueves, 22 de noviembre de 2012

Purga


(non/habēre/mors, mortis
pro/infirmĭtas, -ātis/nunquam)


Cómo saber de ti en el olor de camas que no conozco

si piensan que mi intención es imperio de pata de terquedad;
     abren mapas de recurso vigésimo   en sentido comadreja
en daño asociado   en bocas sucias que van a buscarte con voces dardo:

Quiere mearte   Quiere tus sesos   Quiere comerte, dicen.
    ¿Por qué? Sé del hambre de estos espantos. Vienen por nosotros,
ocurren del peligro hablador sospechando y así escogen quedarse; desvanecerse.
(Disculpa la soberbia) Ellos, grasa que no conozco,
temen ser tuyos siendo minúsculos infiernos en ti.

Son hamacapiens,
especie/nonada, de panza breve y ojos colmillo;
yo al contrario sólo veo fiesta en tus colores.
Ya sabrás en cuál gremio se anda junto a buen germen;
llegarás,
curiosa
encantadora
y, aunque siempre la muerte busque tu rumbo,
   sería absurdo
morir sin antes haber tocado
extraña y armoniosa la luz huésped en tu sonrisa.
Que los microbios en tu nave
pueden ser tantos   —esto lo sé—
pero no te preocupes.
Bienvenida al paraíso

en el universo

los atardeceres serán cometas venideros,
por siempre tuyos, ricos a cada instante y,

lloverán encima del papel
como la purga más grandiosa.
Te darán limpios el beneficio de su vida.




miércoles, 14 de noviembre de 2012

{2.} por Nadya M. Echevarría

a donde lanzo mi voz
de cada ansiedad de mi espacio roto
alucinogenado por el pensamiento
en flujo palpitante


me ancla el lenguaje
desde el pecho hasta la boca

susurra al espacio murmullos
de palabras que escaparon
de la pesadez de lo incierto


mi voz se amarra a ella
al fondo del mar con mi espalda hueca
de decires perpetrados


albergue ectoplásmico de cadáveres privados
historias fugitivas
zozobran en una larga noche sin sombra


jueves, 1 de noviembre de 2012

{Óleo desnudo} por Xiomara Ayala Cartagena

Ojos cerrados,
Piel abierta,
rendida bajo paletas
de colores ardientes,
tus dedos rozan
pecados por contar.

Tatúas deseo
con aguja caliente.
Un destino futuro,
premoniciones al desnudo
sobre mi vientre,
que ríe en llanto
al recibir el contacto,
de tu placentera furia animal.

Tus manos,
llenas de rojas caricias,
con libertad expresiva,
cruzan tersos ríos
de sombras café con leche.
Te descubres sin ser visto
devorándome en secreto,
los sudorosos olores
de un sexo reciente.

No hay miedo de ser atrapado.
Somos cómplices descarados,
de una obra en dos cuerpos
que promete repetir su imagen…

Cambiando la luz,
el lugar,
el ritmo cadencioso
de caderas sin freno,
que matarán sin piedad
mis callados gemidos,
explotando los tímpanos
de mi alma en fuego.

Que mi cuero sea tu lienzo,

Todas las noches que me vence el sueño.
 

miércoles, 24 de octubre de 2012

Affidávit del autor



Número uno


Peregrina .—(Con una ternura infinita.) Apóyate
en mí, y prepara tu mejor sonrisa para el viaje.
(La toma suavemente de la cintura.) Yo
pasaré tu barca a la otra orilla. . .
—Alejandro Casona, La dama del alba



La maldad del inventor



La verborrea hispanófila ocurre cuando perdemos sensibilidad: 1) para discernir del prestigio que nutre a minorías selectas, por lo general, auspiciadas por contiendas generacionales de ciertos gremios; 2) para edificar una posible base de lectores, esto debido a que la producción literaria se ha distanciado del mercado creando obras que resultan ser de poco interés para la comunidad. Al momento existen gestiones culturales con la facultad para expandirse dentro de la corporatocracia en la cual, el creador huraño, precisamente es otro elemento más, igual de patético que la propia subordinación del ente enajenado tan caricaturizado en la literatura. Este gozo de prostituir a la sociedad (de manera que se entrega a ciegas sin confabular roles distintivos entre su creación y la entidad sujeta a lo real, o sea, a los regímenes biológicos) se manifiesta a la hora de producir arquetipos con que el autor pueda garantizarse un supuesto dominio sobre sus personajes, quienes en la mayoría de los casos, serán luego de haber sucedido en el reino mágico hacedor de mundos que nace de su mente. Lamentablemente, esta autoridad inventiva carece de medicamentos o enseres que le permitan acceder a identidades humanas que, además de ser para/en el texto, también funcionen como una médula estampada ya no sólo para ejemplificar a medias las cartografías de lo real, si no como producto de la suficiencia gnoseológica del autor. Este autor debería indagar múltiples referentes antes de llegar al error de reproducir manías y prejuicios, que son pues le fueron heredados como una especie de jerigonza natural.

Para escribir no hace falta un lienzo mágico, esa veracidad se logra con trabajo. Si echamos a cientos de escritores sobre una mesa, sus cuerpos simplemente aplastarán contra la madera las herramientas que antes estuvieron disponibles. De esto ocurrir, la productividad se estropearía. Está la vocación, sin embargo, en este tiempo fracasado, cómo podría empapelarse en tales habilidades sin conocer sus posibilidades de ejecución, ¿siendo copista de clásicos? ¿Debería el autor contentarse con los instantes mediáticos que le otorgan en la(s) prensa(s) del país? ¿Acaso (como autores) nos compete entretener o concienciar, y este anejo sobre para qué escribir, ayudaría a diseminar la escena literaria?



Escribo con intención de agravar la seguridad que disfrutan las progenies ilegítimas del poder, aquellos hardwares que a razón de control, continuamente se establecen hinchando a golpes los pocos órganos protectores de nuestra sociedad. Por esto, entiéndase que hago referencia a una difusión, promesa, maldad por la cual me atrevo a dialogar con los elementos de poder(es) dentro del esquema normativo de mundos. La arquitectura en esta empresa me permite enmohecer los pactos que manías como el testimonio y los fármacos de una supuesta bonanza (de la humanidad), han construido en nosotros como un enfoque necesario. En donde el escritor es aquel ser extraviado, cósmicamente atraído hacia temas coléricos, pesadillas existenciales y con la cabeza en tantos disgustos de tipo moral que solo ve metodología en juntar párrafos mantecosos del orden literario que el momento le ha proporcionado. Reventarse y entonces olvidar los cerebros que van al fin de su especie, así el escritor sin malicia funda una y otra vez poéticas conocidas por ese no sé qué según predispone la ordinaria cabeza del no sé de quién sabe cuál escuela literaria.


En esta generación de voces fantasmagóricas se intenta conservar estabilidad sin haber puesto pie en suelo caribeño. Por esto entendemos que, hay cartografía (que existe autor con o sin idea de este hecho) en la cual sí es posible diseñar, tanto elementos que sean nuestros como también versiones de ultramundos manoseados intencionalmente para irradiar de manera sofisticada los Caribes que somos, los colores de este hogar que, por siempre ha sido cosa de todos y cosa de nadie. Para escribir, uno se hace científico de la maldad. Luego, piensa en lo siguiente:

—la labor del autor se construye como hecho de humildad frente a los sucesos que experimenta;

—comprende los estragos de economías nacionales y post fronterizas en la actual decadencia y/o evolución del capitalismo;

—está bien dispuesto a conocer, validar y defender identidades que accedan a confrontarse infinitamente con otras formas de operar vida(s) que pretendan dañar la integridad de nuestro lugar, nación, país, gentes;

—crea acueductos para salvaguardar su propia estabilidad y cordura;

—se hace portavoz o parte sustancial del gremio de preferencia, pues en la marca hay una gestión que busca comunidad tanto para autor(es) como para lector(es); y, 

—tiene el deber de siempre exigirse ética y contienda.

domingo, 30 de septiembre de 2012

{-Ataúd de Cometas-} por Nadya M. Echevarría


No me aniquilaron. Luego de la explosión y de escapar de la gran nube expulsada desde los escombros mi mirada impuso cierta rutina giratoria extasiada con el análisis de los materiales. En un principio, la turbulencia del acto me halló sin huellas propias, con memorias inútiles y con un eco perplejo de un grito inconexo con el hambre que alberga una insuficiencia de datos, estratas de dudas y el vencimiento que ofrecen los destinos sin transformaciones de ojos.

Se me rompieron los oídos cuando fui lanzada al abismo y tuve que aprender a escuchar con los ojos a cierta agua que corria furiosa por un precipicio. Entre la turbia realidad sonaron canciones cifradas sin origen, verdades sobre tiempos que chocaban con el mío y alabé cada colapso de notas dejándolas caer dentro del pozo que se me acumuló desde aquel instante. Ví pues que el grito se me transformó en alas y he querido volver a recoger las pistas de lo que pudo haber sido mi tumba. Entre pedazos de cemento roto fluyen mentes desangradas como ruinas de naves perdidas sin el placer de desembocar afuera de los lindes prefigurados. Me alejé en mi barco hasta ver como se levantaba una isla como un altar bajo un sol ardiente centelleando sobre mi cuerpo reptílico, hundido entre mis montañas por donde soplan vientos con representaciones de oscuros mares.

Durante mi camino hacia las visiones se hizo la noche, me hice una con ella asechando las geografías con mi cuerpo. Fue mi deseo partir al sur observando un cielo con escalinatas donde proyectar un himno seducido en apetencias. Temblé en su rítmica de divinidad transfigurada ahora dentro de mi danzando sobre mi mar encrespado y vuelto coraje. Eternamente recuerdo a mi alma colgada en aquella cruz donde me soñé insurrecta.

Me dormí y el viento llevó mi nave como una flor solitaria hasta la costa. Desperté de nuevo a la locura, me acomodé las gafas y mi ropa. Lamí la sal de espaldas a la tierra mientras metía mis pies dentro de las botas. Antes de caminar suspiré y me prometí una cosa: Exfoliar mi corazón antes de cada gran batalla. Miro ya mi patria arrancada del suelo exhibida como escaparate veraniego sobre los cuerpos de los que perecieron cuando en aquella mañana sin hábito de duda los funcionarios recibieron la señal y sin más nos explotaron los puentes. Para nuestro bien deberíamos todos transitar por un único camino. Mis células purgadas por tantos sueños secados al sol despertaron contándome osadías de caminos asidos a volcanes de ganas…


***

{Transgredir las fronteras impuestas en la máquina de producción neocolonial abismada en la necedad de los portadores de deuda colosal. Desviaciones perversas de las perspectivas con las que de una forma u otra se consiente la intensificación universal del dominio aniquilador de nuestra humanidad. Me reúno con ustedes, mujeres, a por el desarme. Bien sabíamos que nuestro camino es uno de siempre comenzar, que en nuestra arquitectura no había base donde esperar a ser salvadas. Nuestro fin es el caos y en él acudimos al baile de imágenes elásticas de nuestros tiempos comprimidos, donde soltamos pájaros de diseños vividos dentro de costumbres orgánicas que vuelan lejos como sombras de conjuros.


[Galaksija.: by Nikolai Lutohin]


planes de pago
* * * Un sol
se cuela por el cielo
como ciudad siniestra
separada entre mis pasos.
Entre las ciegas soledades;
orfandad de quien mata
al padre y a la madre
incluso a sí mismo
con tal de que la muerte
no llegue de pronto
y descalabre un enjambre
de mil dudas
comprimidas en la conciencia
de quien precisa estar vivo
y entre cejas planifica consigo
sorbos que inquiere al caminar
Me espera
un ataúd de cometas. * * *

lunes, 24 de septiembre de 2012

{Preludio en C mayor} por Xiomara Ayala Cartagena

Preludio en C mayor
Yo comencé la pieza final,
Aquello falto de palabras,
Ejecutado con el cuerpo,
Sin más ni menos,
Lo necesario.
El cansancio fue la entrada,
De la repetición apalabrada,
La insatisfacción poco valorada,
Poco a poco transmutada,
En acción final…
De un duelo que apenas comenzaba.
No duele lo que ya ha sido vivido,
Anestesiadas están mi ansias,
De un calor pedido,
Sin respuesta en el alma.
Quedan los recuerdos…
De una coquetería ingrata.
El ahora… ni vacío ni lleno,
Inerte estado de arrogancia.
El deseo de estar inmune,
Llega después de la intolerancia,
De un beso no recibido,
De un sexo que no tocó mi calma.
La batalla comienza,
Siempre antes de la añoranza,
De unos labios tibios,
En el centro de mis entrañas,
Jamás correspondidos,
En mis circunstancias robadas.
El preludio se enmascara,
En un final arrebatado,
Delirios inhumanos,
De una visión ahumada.
No quiero seguir manifestando,
Mis pesares,
Mis lágrimas,
Mis penas,
Mis delirios,
En locura desterrada.

domingo, 23 de septiembre de 2012

{Recuerdo Solar, Plantasia} por Nadya M. Echevarría

Abro esta fruta sólo por nutrir el ansia por una experimentar un sabor. Contentura de paladar diestro y atento a los jugos de verano que se dan en la paciencia que se extrae de la sed . Quiero que me llueva la boca, tal y como cuando por sorpresa brotan chorritos suculentos de gajos de china mientras se raspa la cáscara. Ricos aromas, aventura cítrica y molecular recuperadas en el tiempo a que mi cuerpo explora multiplicidad de signos que dentro mío se abocan. Chupo, escupo semillas mientras me animo a resumir como junto al pasar de las horas las raíces de aquel árbol buscaban por los fondos, bajo planicies y rocas, como tentáculitos agitados lamedores de mojadas tierras que los alimentaran. Así me allego hasta ti recordándote como cada día regabas el huerto a tu regreso de visitar tu Tierra Santa… porque como me dijiste: Fuera de la mente no existe nada que sea sagrado o profano o impuro en sentido absoluto, sino sólo en relación a ella… por eso los juegos para dominar nuestra lengua ejercitando nuestros paladares. Por eso adentrarse a interrelacionar como un olor seduce, en contracanto con mis dedos agrios por otro recuerdo solar. Disfruto la música colosal, me muevo en su curvaturas que se enrollan rodeando mis brazos, líneas milenarias acompasadas al reverso de mi vista que se despierta en tu tierra, oyendo tu voz que canta palabras con nuevas sintáxis. Bañabas cada palabra con aceite de tus flores favoritas, reproducías significados nuevos que en acuerdo con tu cuerpo se abrían al silencio del nuevo orden que desencadenabas y rompías con un grito. 

Nota 1. Uso el tiempo como un procesador de rastreo medioambiental, sintonizo mi canal sensorial con una nueva trayectoria y atajos entre comunicaciones químicas con las que escapo del sistema de control. Uso mi cuerpo como tecnología, trabajo por que no se convierta en obsoleta sino que sobreviva y se sustente contra la automatización que ensambla cada ruta de pensamiento al servicio de la ciencia capitalista. Si hay un control tan grande, es porque se opera desde un minicontrol. Naturalezas adaptables al poder que las sitúa en favor de la distribución de riquezas, dominancia biológica, lógicas trasladadas siempre bajo jerarquías acomodadas por un plan de desarrollo subordinando al intelecto mitigado en sus “excesos”. 


lunes, 17 de septiembre de 2012

(Con)Ciencia Ficcion/al: Taller de Ficción Especulativa en Poesía y Narrativa


Sobre los talleres de Con/Ciencia Ficcion/al de Ficción Especulativa en Poesía y Narrativa quiero compartir con ustedes un poco más de información acerca de los mismos ademas de las fechas/horas en las que nos reuniremos. Asimismo me gustaría que las personas que entiendan que podrán asistir a los talleres se comuniquen conmigo y confirmen por este email (xanctus@gmail.com) o por el facebook de la Generación del Atardecer (https://www.facebook.com/generaciondel.atardecer)

(Con)Ciencia Ficcion/al: Taller de Ficción Especulativa en Poesía y Narrativa

Descripción: 4 talleres de 3 horas de duración, 1 día en semana durante los mese de Septiembre y Octubre en el BETA-LOCAL (Beta Local, calle Luna 208 esquina calle San Justo en el Viejo San Juan.)  

Donativo sugerido: $5.00 por sesión

Las fechas de los talleres son las siguientes:


  • Sábado 22 Septiembre 2012 de 4 pm a 7pm
  • Sábado 29 Septiembre 2012 de 4 pm a 7pm
  • Sábado 06 Octubre 2012 de 4 pm a 7 pm
  • Sábado 13 Octubre 2012 de 4 pm a 7pm


  • [1ra sesión] Introducción al marco teórico usado por los escritores / Inmersión en heurística poética
  • [2da sesión] Taller de escritura creativa y desarrollo de narrativa / Taller en heurística poética
  • [3ra sesión] Arquitectura de mundos / Arquitectura de personajes
  • [4ta sesión] Taller de escritura creativa y desarrollo de narrativa / La poética de los escritores

Texto teórico acerca de la ficción especulativa escrito por Miguel Pruné:
http://revistacruce.com/artes/conciencia-ficcional-visibilizando-las-estructuras-hegemonicas-de-la-polis-y-la-psique.html
  

Interesad@s favor confirmar su asistencia por aquí
: http://thepublicschool.org/node/31523 



Facebook -- https://www.facebook.com/generaciondel.atardecer
Email -- Xanctus@gmail.com


Objetivos: Sumergir a los participantes en un variado escogido de ficción especulativa, así como en el marco teórico y metodologías literarias utilizadas por Daniel Pommers y Miguel Prune de la Generación del Atardecer en su literatura especulativa; una literatura que se ocupa por constituir la arquitectura de mundos enteros, sus saberes e idiosincrasias, facilitando la creación de narrativas y estilo propio en el participante. Priorizando la producción de textos en cada sesión, por lo tanto los participantes necesitaran como materiales lápiz/bolígrafo y papel preferiblemente.

Un importante objetivo en este taller literario de la (con)ciencia ficción(al) y de la ficción especulativa, es investigar la relación entre forma y contenido, mundo y sujeto y la fantasmagórica tensión entre la psique y la polis. Encaminado al grupo a pulir sus destrezas en la escritura creativa, en la narrativa, en la forma-contenido de los cuentos, en la arquitectura psíquica de los personajes, en la arquitectura de mundos y en los intereses particulares del participante. Los talleres no tan sólo buscan darle un trasfondo teórico al grupo, sino ponerlos a escribir y producir textos desde el principio.

Lo que se quiere hacer con este taller literario es que los participantes conozcan el elemento paradójico entre personaje/entorno social en la narrativa misma, y como este es experimentado desde diversos ángulos y formas, diseñadas por el escritor. Esta ontología de la creación de mundos explora la relación entre la tecnología, los saberes y la arquitectura. Al finalizar los talleres, los participantes harán una selección de los textos creados o trabajados en los talleres para ser publicados en formato PDF en los blogs de chocarreras.blogspot.com y gatomaloeditores.blogspot.com.



[Bio de los escritores]

Miguel Pruné (Santurce, 1984). Estudió Ciencias Políticas y Psicología en la Universidad de Puerto Rico.  Escribe cuentos y poesía bajo La Generación del Atardecer Presenta, en el blog, FrecuenciasAlternas.com.  Ha publicado en las revistas Hotel Abismo (Volumen 5), Tonguas (2009), Bacanal (2009) y Crudo (2010).  Ha publicado ensayos críticos y artículos periodísticos para el Periódico el Rehén y la Revista Lengua (#5).  El autor escribe textos críticos y de ficción en el blog Chocarreras.blogspot.com.  La colección de cuentos Cosmos Burlesco es su primera obra literaria.

Daniel Pommers (Ceiba, 1985). Estudió Sociología en la Universidad de Puerto Rico.  Autor del libro El esqueleto presenta (Río Piedras: Editorial Bacanal, 2009); ha colaborado en varias revistas y periódicos como, Bacanal (varios volúmenes), La Polis, Hotel Abismo (volumen #6), Periódico El Rehén, TeknoKultura, entre otras, publicando cuentos, poemas, crónicas y ensayos.  Actualmente escribe para La Generación del Atardecer en el blog de Frecuenciasalternas.com así como en Chocarreras.blogspot.com.  Cursa estudios en la Universidad del Sagrado Corazón en el Programa de Maestría en Creación Literaria.

jueves, 13 de septiembre de 2012

{Las nubes filosas por su engaño} por Karina García

Las nubes –filosas- por su engaño, sacrifican el día… lloran la tarde.
El único polvo que sirvió la tierra fue castrado por la boca que encontró su aire.
El ser humano sembró sus dientes, “había demasiada agua” –decía.
Y el señor carpintero

-ansioso de trepar el árbol de aquel Hombre- 
no le encontró raíces.
Eran miles de manos las que le sujetaban;
mientras le tatuaba con sus uñas aquel tronco
-sujetado- que partía en sangre.

martes, 11 de septiembre de 2012

{De cómo arrojamos luz al mundo} por Sebastián Castrodad

                                  Nacimientos:                                                     

     En algún lugar, en cualquier momento hay un recoveco que habitan aquellos niños del deseo. Viven juntos desde hace mucho tiempo. Se conocen antes de que nosotros conociéramos el amor. Dicen de ellos, que por ellos conocemos el amor. Esto lo escuché una noche en la taberna de mi amigo. La historia dice así:

     Antes de que naciera la luz unas gentes corrían por el mundo. Cada uno separado por la lejanía de la noche. No conocían nada más que el frenesí de sus piernas y la locura de sus brazos. Aquella locura que sin razón alguna los levantaba cada vez que probaban la tierra. Y al probarla les hacía cosquilla en el lugar de los ojos.

     Para esos tiempos la tierra era una gran mogolla indiscernible de frío y calor y seco y mojado y dulce y amargo. La noche no conocía al día y el sueño era como la noche. Todo parecía ser el interior de algún vientre. No había ojos, ni bocas, ni lenguas, ni estómagos. Eran sombras corriendo dentro de selvas de sombras. Pero todo se tropezaba y se enredaba. Y todo crecía a un ritmo singular.

     Una noche, dentro de esa noche eterna, pasó algo que iba a pasar, y siempre pasará, porque siempre ha pasado y está pasando. En la cima del silencio nocturno, dos sombras que corrían y se caían y se levantaban, tropezaron entre si. Y por primera vez, dos sombras así se enredaban. En su enredo se observan con las manos. Por primera vez observan sin ver. Y cada uno conoce el cuerpo del otro como quien conoce las estrellas.

     Por primera vez dos sombras se convierten en una. Y la noche se hace más chiquita. Cada uno se siente por dentro y por fuera por primera vez. Les crece la voz. Las orejas se forman. Escuchan la primera imagen. Les crecen los ojos. Se hace la luz. Ven la primera imagen. La muerte cada vez se hace más pequeña. Atraviesan la muerte. Se despegan. Se saludan. Y por primera vez nace el mundo. Desde el pecho se alumbran y se crean el uno al otro. Y es tanta luz que sobra, así como el deseo sobra, así como el deseo se escurre entre los dedos. Es tanta la luz que nace el día. Desde los corazones de las gentes.


domingo, 9 de septiembre de 2012

{catá/logo de un dios} por Nadya M. Echevarría

Privatizan los caudales aprobando leyes conspiratorias a una trampa mayor. Siempre hay una trampa mayor en el orden ontológico de quienes dictaminan caminos “transitorios”. Caminando recuerdo a una antigua amiga de la pontificia cuando en las mañanas antes de que el ecuatoriano nos hablara de Kant y del ahorro de las servilletas en Alemania me hacía siempre la misma pregunta…, Si Dios creó todo ¿quién creó a Dios? Mi cabeza se hallaba girando gomosamente por alguna galaxia polvorienta buscando algún dios. Yo quería estar en medio de la sintaxis para espiar al verbo en el momentum exacto: ¿tendrá manos? ¿tendrá matriz? ¿fornicará con otro dios? ¿será un gay espacial? ¿será mujer? Déjate de cosas… Yo no sabía a qué maldecía cada vez que alguna leprosa rabia me envenenaba la garganta. 

Como una nave que se hace a la mar. Te diría que hay caminos que llevan más lejos cuando de pronto intentas hablar y te muerdes la lengua y te tragas el mismo veneno por la barrera puesta cada cuanto se provoca una respuesta, siempre ahí tan detenida por un Uno lógico. La causa de causas de un Ser primero que no fue creado, porque fue quien se pensó a sí mismo y se hizo sujeto ordenador desde sí hacia ti, en otro momento anterior a tu aprender de sílabas y a tu oído que recién se acostumbraba el recitar de los pájaros sin jaula. Siento en los labios un ardor por un querer sentirme,te,nos,le,la a ver si se viene el mundo encima con sus historias sofocando posibilidades. El gusto de occidente por depredarnos nos hace parte de finalidades que no empezamos porque no nos dejaron. Por una posibilidad: fuimos creadas desde antiguos gobiernos donde tributamos cada trozo de nuestras mentes. Prohibiendo paladares nos alejaron de nuestros propios cuerpos. Siempre en movimientos perfectos sostenimos la suma razón recolectada en tratados de una misma ficción repetida de hombre a hombre. 

Si me dices a mi, te digo que ese quien no es lo que importa sino cómo, cómo la noción de caos se tergiversa para empujar un diseño mundial y cósmico idealizado con un acto original como pretexto de configurar nuestras partículas a su modo. Con técnicas, leyes, reglas de sociedad, asecho, normalización y control. Mentes que nos conciben como propiedad, primero de Dios luego del estado y del esposo. Bienes de servicio, se naturalizaron roles con tal de que dejásemos en ellos nuestra completa ambición, apetito y poder, para hacer de estos inocentes artefactos de repetición, pautas sin el peligro para los poderosos de que pudiésemos imaginar crianzas distintas que no apabullen ardores de ciencia, fe en nuestras abstracciones y en nuestra cantera mística adonde transmutar la química de los valores que sostienen los días. He ahí el vacío que no llenan las memorias felices ni navidades llenas de abrazos. Dónde hallar ese sentido de totalidad y plenitud que no colman los cursos de yoga y neo budismo zen?

sábado, 8 de septiembre de 2012

{Pan Demonio} por Nicole Fraticelli

me sumergí en el pasadizo llano;
quitando ojos para ver el sol gigante
girando sobre las pupilas

fijando antagonismos hacia
la dilatación

y resulta peculiar que
los parpadeos ya no existen
solo queda el globo blando casi
estático

miércoles, 29 de agosto de 2012

Burbuja tiene tu lengua

Naoto Hattori
Burbuja tiene tu lengua y por ella entran
discretos sonámbulos a la quema fin
al lastro estos esperpentos con ojos pelos de olor tabaco
de perfumado a veces van mis demonios que persiguen latitudes
suelen quejarse oportunos y deciden obsequiarte
hernia púrpura rápida como pequeña manía
servicio de esta estrella negra en mi pecho amaneciendose
perra tímida bajo las piedras ese empujón de olor
mezcla que pretende contagiar mi forma con tus nalgas
ese sin tiempo es premio que no se deja meter las bocas
es bomba que sólo gime invisible para el sol y esto yo lo sé
como sé que adentro me esperan océanos verdaderos y dulces.

domingo, 26 de agosto de 2012

{Mocosa} por Xiomara Ayala Cartagena

“No es asco, es verguenza por mirarse en un espejo”
[Gata con Botas]

Había una vez… dos veces, tres veces, etc…, una niña que se comía los mocos. La masas experimentadas le decían, que cuando lo hacía, alimentaba una pelota de mocos con pelo en su estómago.

Así las cosas, con el precedente del escándalo ausente de remordimientos para sí misma, cada vez que la niña sentía la urgencia de sacarse un pedazo de masa viscosa, miraba a su público, detenía ante sus ojos el dedo índice de su mano izquierda y pensaba…el dedo con el cual iba a urgar su nariz, sin duda alguna, era un dedo especial.

No lo pensaba más e introducía la segunda extremidad de su mano irreverente, en el orificio derecho que albergaba la molestosa resina mucosa. Sacaba el índice y volvía a colocarlo frente a sus ojos. En ese momento admiraba su dedo, ahora tenía una especie de sombrero semiduro y blanco.

Su mente reflexionaba…suspiraba… pensaba en la pelota de mocos dentro de su estómago y le daba un poco de miedo. La niña volvía a observar su público, todos y todas abrían sus ojos advirtiendo un futuro reproche, pero su deseo de saborear el místico manjar que se posaba ante ella, era más fuerte que el mito terrorista.

Arriba, abajo, al centro y adentro!!!!!!

Rozaba directamente su lengua una ola salada de rebeldía. Una sonrisa pícara se dibujaba en su rostro, miraba a los presentes, giraba media vuelta y se iba saltando.

*Especial dedicación a tod@s los comemocos anónimos.

jueves, 23 de agosto de 2012

Libreria de Video juegos indie del Beta Gaming Lounge

 [Libreria de Video juegos indie del Beta Gaming Lounge]

Entra a la coleccion de juegos de La Molleindustria, un grupo de artistas italianos que busca reapropiarse del medium de los video juegos y dar a probar una narrativa alternativa y divertida para ilustrar explicitamente como funcionan los discursos domesticadores, regulando la vida a unos patrones normalizados.

Entra al juego "1916 -- Der unbekannte Krieg" (1916 -- La guerra que nunca conociste)  

Entra al juego "Blackwell ": Escapa del asilo de mujeres

[Servidores del juego Ace Of Spades del Beta-Local]

Server 1 AOS beta-local

Server 2 AOS beta-local

Todos los servers disponibles de AOS

domingo, 19 de agosto de 2012

{Conjuro en el Valle} por Nadya M. Echevarría

:::Ojo de Mar
Salado entre perfumadas olas
Orillándose a sí mismas
Navegando la Stutitia
Amparando Corales
Devorando símbolos mortales
de un cántico que en la Ciénaga
Le escupe al Sol su Brebaje:::

Camino hacia mi viejo barrio. Me toca atravesar un puente colgante que me acerca a su periferia. Noto aún más los efectos de su uniformización, el desgarramiento en las aceras y las aústeras fachadas de cada habitat de muchos temerosos de dios con sus mundos privados con tele y simuladores de casino. Ya no se acumula otra cosa por estos días que muertos y alarmas; locura algorrítmica. Las administraciones se reparten la totalidad de las casas, los costos de la energía y el agua, la comida importada, la señal telefónica, el clickeo constante y también las noches y los días volátiles para mantener esta cosa a la que le llaman estado; trámites, papeleos, sellos, multas y traqueteos crecientes para mantener al gentío en la búsqueda del dólar. Sin mayores proyectos… Subsistir siempre subsistir. Los chiquitines son comidos por la Legión Zombie Bank, mientras sustrae todo el capital para jugárselo por quienes doblan las campanas. Todo cabe en la Bolsa nutricia de suculentos códigos sobre nuestros sesos escaneados, foto con flash, impuesto sobre la venta con sello impreso al reverso de cada transacción. WE ARE OPEN FOR BUSSINESS, Gracias por su patrocinio. Me respulsa el conocer a quienes el gobierno dirige sus loas, agradecimientos e invitaciones… Parásitos CEO’s. Ya no quedan escuelas ni lugares a donde llevar a explotar esta bomba que se crece en las tardes en la cabeza y revienta para devolvernos a este coro que mantiene su cántico falso sobre éxitos al alcance de cualquier anhelo. Bien sabemos que no, que aquí no hay aire pa’ respirar.

sábado, 18 de agosto de 2012

{Las piruetas de las velas} por Jonatán Reyes Medusa

El afiche tuyo que llevo en mis treguas con
mis sub-sentimientos desvainados, atardecen
 entre una muchedumbre de joyas, pulidas por
 el sabor de tus odas a la reina que vela el sueño
del Dios que a buen ritmo va naciendo por las
calcomanías de tus fantasías  aguinaldas,

de noche breve, noche perla,
escoltada por las piruetas de las velas!          
Esas que desvelas cuando remas en tu velerito mar
adentro, imperio secreto; donde una vez existió una
realidad suspirada  por longevas estrellas en colisión al
borde de tus encantos: vaivenes de ultra cielo, cielo tuyo
entre anhelos pintándose entre tu alma y sus versos afrodisiacos!



viernes, 17 de agosto de 2012

{Donde muere la paz} por Nadya M. Echevarría

Todavía siempre
crecerse, entre el hambre
el cuchicheo del oprobio
la almohada que tan bien
te acurruca en las noches
más socavadas. Caminos
que te devuelven al centro
de tu alma


Apagón de fortunas
cárceles incendiadas
sabor a melaza
puertas marcadas
olor a sangre en mi cama


La luz opaca más rayas negras
sombras
por donde escondo mi mirada
hamacas en velada
cansancios, para luego un café
con tu boca que me dispara
giros sobre mi lengua templada
ciencias de quien no escapa


De las calles a las que se acude perdido
a sentarse y lamer cada comesura
de aquella vieja salida
mi verde raíz donde muere la paz
y nacen las palabras


Labor de instantes
licuar cada pensamiento programado
en el vacuo espacio
donde suspira mi lápida
espantándome.


jueves, 16 de agosto de 2012

{Y el grito es de…} por Xiomara Ayala Cartagena

Guerra …

Guerreras en tropiezos,
casualidades,
amor y odio,
flores que brotan venas
y sacan sangre,
como cada día que nace.

En guerra,
guerra contra la injusticia,
la opresión de los oprimidos,
guerra contra los chistes que normalizan
los más crueles prejuicios.

Los duermen,
nos duermen,
con el:
“ay bendito please hazme un favor,
mira que considerado he sido contigo”.
En el momento que nos acorralan,
como volcanes,
a viva lava nos descubrimos.

Guerrilleras con faldas,
sin ellas,
con la maranta,
las canas, los chichos, los pies jodios,
todo lo que nos venga en gana
y los pantalones
de hace tres semanas aguanten.

No somos lindas ni feas,
somos guerreras con armas polifacéticas,
anti-estéticas,
anti-complacientes,
anti-conformistas,
auto-empleadas,
procreadoras desprogramadas
de acciones insurrectas,
sediciosas,
amotinadas,
sublevadas,
insubordinadas.

Comprometidas
y no prometidas,
con nosotras,
con el pueblo,
con causas
que nacen
de todo lo que puede ser sentido.

Amas de balas apalabradas,
fuertes,
amorosas,
afiladas,
solidarias,
con fondo y en las nubes.

En la locura eterna del
“no te quites sigue pa’ lante”.
Amigas,
hermanas,
madres,
amantes,
confidentes de torturas,
ternuras,
miedos y seguridades insaciables.

Bailamos a nuestro ritmo,
inventando nuestro nido
con risas,
gritos,
lágrimas,
abrazos y besos
repartidos porque si;
porque amamos
más allá del infinito
la humanidad.

No intenten quitarnos los sueños
porque estas rodillas no doblan,
no claudican,
no sobran,
se mantienen firmes,
con la boca abierta.

Listas en todo momento,
en cualquier lugar…
ante cualquiera.

{Huesos Tallados Como Objetos a los Cuales Intento Amar} por K.García y C. Luciano

Cojí toda mi incomodez y la eche en una funda que utilizé para asfixiar a un paciente terminal. 
 [Carlos Luciano]

No se ha abierto la ventana del ocaso. 
El pájaro se sienta a esperar el aire.

Le sirven su caldo,  la espuma de su dermis, mientras ve como otros caminan a la puerta tocando el suelo para no perderse.

¿En dónde queda la pluma?

[Karina García]

domingo, 12 de agosto de 2012

De universitarios


Tener sexo en anfiteatros baños pasillos
estacionamientos bibliotecas.
Conocer novia ser novio ser para ella
andar juntos serenos después hacerse de otros.
Estar bellaco y crecer barba sin bigote.
Tocar guitarra. No asistir a clases.
Escribir cuentos. Estudiar psicología y
literatura comparada. Darse de baja total.
Enamorarse de libros suicidas.
Estudiar bachillerato en teorías suicidas.
Graduarse sin Cum Magna Summa.
Ser sociólogo y desempleado
pasar más de nueve meses en depresión.
Beber güisqui. Olvidar que hay madrugadas
y que se viven risas y vómitos sobre la brea.
Cumplir veintisiete.
Ir al trabajo escribir y amanecer.
Saberse en bancarrota pero siempre buscar vida.

lunes, 23 de julio de 2012

{Las plantas de mi jardín} por Xiomara Ayala Cartagena

Vestida de blanca Azucena que va serena

despojando el olor de luna llena

que entra por tus poros,

haciendo estragos en lo profundo

de la sangre que hierve

y te hace perder el control.



Por dentro soy Rosa roja

con fiebre de Ylang Ylang apasionado,

un Cohitre que alimenta conejos en celo,

sin celos de un Clavel pomposo y hablador.



A mi la elegancia del Lirio Cala me sobra

y la picaresca sonrisa de una Menta fresca

con una pizca de Hierbabuena,

pa que el Moriviví en tu maceta se exalte

y salte por la cuerda floja de una Amapola abierta,

en pétalos abrazados y condenados

a convertirse en flor.



Margarita Africana que exhala

el sudor de una Heliconia viva y erecta,

que no se dobla ante un sol que prende

las hojas de una Parcha, que se enreda

y aprieta pechos en fiebre desbocada,

sin respeto y sin vergüenza como Albahaca

blanca que regala su sabor.



Nopales con espinas descansan

en desiertos pequeños y redondos,

envidiando la Sábila mojada

que cura el deseo

de un Pompón fresco que me mira

con morbo, queriendo vaciar una

Cruz de Malta enrojecida

por labios carnosos

y sin pudor en acción.



Arrodillada como planta carnívora

de Venus, con la boca abierta esperando

un Orégano Brujo verde, verdoso creciendo

Gardenias perfumadas con abono de hormonas

que empujan y sacan a cantazos sangre lechada

de un tallo en resurrección.



Te invito a sentarnos

como enredaderas

en este jardín de plantas ardientes,

sin estaciones que nos congelen las ganas,

sin distancias secas

inundadas de silencios con rostros de Ortigas,

que cortan el tiempo de la naturaleza eterna

de nuestras raíces.



Te invito a esta Hierba forrada de rocío llorado,

y jurarnos con una Violeta alocada

en cualquier temporada,

que sobrevivamos hasta después

de secar nuestro aliento muerto

y marchitemos las hojas

de nuestros cuerpos dormidos,

enterrando Cardos en nuestros ojos ciegos

hasta que se alarguen al sol

Orquídeas de un amor

sin olvido.


[Escrito por Xiomara Ayala Cartagena]

domingo, 22 de julio de 2012

{Buscando el café de una tarde riopedrense} por Xiomara Ayala Cartagena

Salgo por la puerta entrando a la calle,

levanto la mirada hacia el frente y

Respiro el aire,

el aire que arropa mis fosas nasales

con el peso de la humedad,

resaltando el olor,

el olor a latas de cerveza,

vacías de lamentos que montaron

la rumba en el zafacón del colmado

que no está en la esquina.

El sol está que pica y repica

en mi piel abrasada,

con aliento al mar que dejé en el fin de semana.

Salto un paso adueñándome de todo,

caminando en contra del tránsito,

riéndome de un letrero que grita “NO ENTRE”,

voy soplando en mi  cabeza una canción bien tropical.



Este cuerpo enciende

esa maquinaria del fuego que llevo por dentro

gozando con el cantar de mis botas en el suelo,

y del suelo sale una chispa

cada vez que a una suela le da por rozar,

pisadas viejas,

en un viejo pueblo,

cansado de todos los días

esperar a un superhéroe distraído con la heroína,

turista eterna y reina de las cuentas

que no se pueden cobrar.



Una corriente acelera el ritmo

de unas caderas gozosas que ríen por dentro.

Una gota de lluvia y me detengo,

la duda cae estridente sobre mi pelo,

meneo la cabeza,

me sacudo,

Respiro el vapor,

el agua que cae de los cielos

se hace humo cuando toca la carne dulce de mis labios.

Mis labios mojados por la lluvia

y luego por la lengua asomada,

relamiendo los cien recuerdos de mil bocas

que en algún momento de sed

se detuvieron a llorar su soledad.



Para la lluvia, las nubes se dispersan,

la camisa blanca que llevo puesta

se vuelve indiferente al pudor y

golpea un eco de “wet t-shirt” ,

matando el “¿qué van a pensar? ”

y borrando un “me tendré que tapar”

con un “qué me importa”.

Sigo caminando,

me desvío un poco hacia la izquierda

para esquivar el camión mal estacionado en la acera,

sin poder evitar el silbido y un “arroz que carne hay”.

La mirada se torna furiosa pero no se da la vuelta

y a media distancia levanto,

cierto dedo de la mano un poco malcriado,

disparando lo impronunciable por pronunciar.



Ya es temprana la tarde,

miro los changos alertas en el tendido eléctrico,

están esperando las sobras de un alma callejera

que mueren en la entrada de un local abandonado.

Solitaria, pasando la nota que parece eterna

y que retocará luego de pedirme una peseta.

A peseta están los cuentos

retumbando por las esquinas

llenas de historias sobreviviendo

la basura regada en muchas partes,

basura que ladra como perros abandonados

sin saber el destino que tendrán.



Estoy cerca, muy cerca,

llegando a la cafetería donde vuelan los libros

que no puedo comprar.

Empujo la puerta,

entro como Juana por su casa,

meneando la cola escondida en unos pantalones cortos,

bien cortos y que huyen del agua con jabón;

de ellos salen liberadas unas piernas

que todos miran con envidia y deseo,

soltando un cuchicheo que provoca la “atrevida” en mi.

Saco el monedero

perseguido por un “buenas… ¿cómo están?”

y por arte de magia

aparece un café con leche para llevar.

Doy media vuelta para regalar sonrisas,

algunas sinceras y otras cínicas

porque abrí los ojos que tengo en la espalda,

logrando capturar

supuestos de lujurias inagotables,

apuntando sus pelotas desorbitadas hacia abajo

pensando que me voy a despistar.



Vuelo fuera del establecimiento,

tropiezo con cualquiera y no cualquiera.

Me sorprendo de vez en vez

cuando miran a la cara y salen disculpas

interrumpidas por un bocinazo

de un conductor desesperado

por llegar a algún lugar

con el cual estuvo soñando todo el día,

en alguna oficina de esas.

Cruzo los humores de un tráfico agobiado,

me acomodo en el banquito de los sospechosos habituales,

destapo el café y lo pongo a descansar a mi lado;

saco un cigarrillo y tumbo la espalda contra la pared.

Enciendo,

Respiro humo,

humo jugando con la luz de las horas que languidecen.



La gente va desacelerando el paso,

mi ego sofocado baja revoluciones,

levanto la taza desechable

que luego de cumplir su misión,

terminará su viaje con el resto de la basura.

En ese momento pausado,

pienso en un suspiro:



“encontré la vida”.



[Escrito por Xiomara Ayala Cartagena]