 |
| William Blake, "David Delivered out of Many Waters" |
Vocablo hoy
Conozco de algunos poetas en murria que ofrendan su hocico a la muerte,
se
entienden solos testificando que en nuestras islas ya no hay seres vivos:
en
ellos el chivo astral emperador de los diablos se hizo de rabo, de fonda.
ellos
se
abastecen solitarios dirigiéndose a una vecindad farmacia, han parido allá,
en
lo maligno; se van huyendo como esputos virulentos / animales sin ojos.
son poetas que viven arañándole
el ano a su propia jauría;
viajando al atoro, a su libelo, luego avaros regresan tiznados.
son
sufriendo, como si un murmullo cerebral los visitara de madrugada:
a
veces son poetas repulsivos que se provocan despojos borrachos. . .
Y
si de sus barrigas sale un quejido de remolino, ellos se escapan a lagrimar:
son
poetas que se agarran a no sé cuántas de sus musas y las estrujan torpes;
poetas
de pasatiempo, sin seso, hasta que una criatura mágica les nace mala,
así
se juntan y sonríen, son sincrónicos mirando a su cosa / limo / basurero;
a
su orín de laborar distintamente, al circunvecino lamento ese que es suyo.
son
poetas rompecabezas que llevan una perversión boba en sus linajes
son
los marasmos: se juran haber vivido holistas
el laberinto de su palabra.
se
dicen que la poesía es una piedra dura y cantan juntamente para nosotros:
−conocemos tu verdad porque somos arrugas,
somos poetas de vuelo suelto
es cierto, somos así, torbellinos atravesados,
somos canteras vagabundas−
ellos
son
poetas de morriña; yo, soy un hombre seco, prefiero mirarlos: a lo lejos;
es
que de repente podrían venirse encima de cualquiera o podrían escupirnos
su
monstruo: el semen es en ti porque así te regalamos nuestra psique.
a
ustedes, mis poleas sin hueso, mis pieles sin tallo,
les doy mi más sentido pésame / les enciendo la última vela.
