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| Gino Federigo Luchini, pluma y tinta sobre papel (1920) |
CATERVA EPISTOLAR
1.
a mi juicio, hay labores que comulgan con algo que no hay en el plano de las
cosas que palpo, que miro. fuera de la energía catalogada por hora, se
asimilan algunas letras como ropa repetida, como cena olvidada en una
guerra mortal en la que no mueres. es decir, hay alimentos que nos cuestan
en la memoria peor que cuentas vivas abandonadas en el correo callejero
del ser civil.
2.
desarrollo en mi huésped un sonido de ave vecina nunca dejado ver en los
caminos sin aguas. la sed, según me narra, es vigilia empleada al porvenir
de la urgencia.
3.
Planes centrales de descubrirte
Isla de musgo; camuflajes de espanto
celebran tu humedad
dentro de un cuarto evaporándose.
4.
Caracteres que se mojan
con la duda que se condensa
y gobierna las lagunas
locuras que tras su lluvia
exigen ser labiodejadas
con su fetish de ondas pre encantadas
que se desjuntan.
5.
Predicados violentos
ratificamos el acuerdo reclamado
al ocaso sobre los muelles
que expone:
que el sabotaje programado
continúa su curso.
6.
Resumiendo: lapsus disperso,
un sobre vacío espera pegado a un pequeño bote
amarrado al puerto, a las 6 de la tarde.
7.
Consagré varias vidas
a la mecánica herida
por aprender
al recordarme.
Até en recuadro
de mi vista sobre el espejo
anuncios sin privilegios
del circular dentro de mi cráneo
arremolinándose por socavar
memorias ilusas prendidas
sólo por recordar
como debí haber sido
sino se hubiera abismado
la calavera que insiste
que la alcance nueva.
8.
sueño a gota insomne
un blues sicario
de zarza y guayacán.
de seca y me
cala esta noche ahora
en medio de la semana
silbándole un concierto
a la carta al general
que abastece la herrería,
la nocturnal pereza
de los inmortales
a los que les da la gana
ganar prendiéndose
en fuego cada memoria.
el estupor en la transición
de una escena deseosa
sueño de jefa perdida
de casa al olvido
gota a gota
secándose al sol.
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| Anders Zorn Medium. 'Mujer fumadora', grabado (1907) |
SOLAZ
Frente a estas gafas silueta de humo te vuelcas al anonimato de hora lenta.
Antes de ti, en la invisible realidad que al disipar trasluces me hallé
revuelta, por tanto, sabiéndome marcada la latitud y la longitud de
horizontes de la memoria. Tríptico de muerte, una tarde hasta otra noche
solaz, una mueca verde desde la quebrada, que ya no está. Lo privado de
otras tierras cancela recuerdos. Pero se trata, como la pirueta celeste que
me denomina con el ayer de cosa nuestra anclada, la raíz de hora lenta.
Cultura humana; el ritual trabajado especificado para humana de isla
reciente. La rabia oculta, el cigarrillo, para aparentar que ignoro mi reloj
mientras te espero a cielo abierto, ventana privada en tu avenida.
