The Mystery of a Star: poem by Daniel Pommers

John William Waterhouse ~ El circulo mágico (1886)

THE MYSTERY OF A STAR 

A light visits my dreams and initiates me into its colours,

into the history of the universes and their interstellar connection;

opens the books I keep fresh on the wall,

searches for me in the infinity of green leaves and in the heat and the summer. 

When she discovers me free, I am free again in the undergrowth 

in the profundity of the ocean 

in the municipality of friendship, in the breath of my blood 

and returns in a thousand dimensions to Magonia, perhaps it returns to a meteor  

that knows me naked and making love to you in the prism of Bermuda,

in Paradise, in this second that perhaps knows me and is cavern and dawn;

thus the light is eternal fugitive, 

like the first beings who inhabited creation.

The initiation no longer asks for blood but shouts all its brilliance.

It converses with the moon, and the moon that tastes like grapes is our moon. 

The moon is always seen as a throat, as an eternal voice.

                                                        [Traducido por Miguel Pruné]

* * *

                                                                     (Versión en español)

EL MISTERIO DE UNA ESTRELLA 

Una luz visita mis sueños y me inicia en sus colores,

en la historia de los universos y su conexión interestelar;

abre los libros que guardo frescos en la pared,

me busca en el infinito de las hojas verdes y en el calor y el verano. 

Cuando me descubre libre, soy libre nuevamente en la maleza 

en la profundidad del océano 

en el municipio de la amistad, en el hálito de mi sangre 

y regresa en mil dimensiones a Magonia, tal vez regresa a un meteoro  

que me conoce desnudo y haciéndote el amor en el prisma de las Bermudas,

en el Paraíso, en este segundo que quizás me conoce y que es caverna y amanecer;

así la luz es eterna fugitiva, 

como los primeros seres que habitaron la creación.

La iniciación ya no pide sangre pero grita toda su brillantez.

Conversa con la luna, y la luna que sabe a uva es nuestra luna. 

La luna se mira siempre como una garganta, como una voz eterna.

Pedazo de pan: escrito de Emilia Elizabeth Chamba Vargas

Giovanni Giacometti, El Pan, óleo sobre lienzo (1908)

PEDAZO DE PAN

A veces, cuando llegaba a casa y no encontraba comida en la mesa, daba media vuelta y de inmediato me iba a buscarla. Esos fueron tiempos difíciles. Me asombraba el hecho de que cuando me disponía a salir estando desesperado por hallar algo para llenar mi estómago, pensaba en cualquier otra cosa, y olvidaba la razón por la cual me sentía tan afligido y miserable. Recorría las calles, una por una, me topaba con personas semejantes a mí, que poseían el mismo infortunio y deambulaban por las vías hambrientos, con sed de conseguir algo, no para ellos sino para sus hijos, sus retoños que habían nacido en un mal momento, o quizá en una época en donde la desgracia se fundía y dispersaba por todos los rincones del mundo. Pensaba y divagaba conmigo mismo sobre el número de moscas que como yo estarían rondando por los comerciales, restaurantes, plazas, parques, tiendas; pensaba en la comida en todas sus fases, en cómo se preparaba, en lo que la gente hacía, si no lo tenía, y en que quizá existiría un modo de solucionarlo para que todo el mundo la tuviese, cuando la necesitara, y no hubiese que malgastar más tiempo con un problema estúpidamente sencillo. Sentía compasión por el hombre, por la raza humana. Perderse una comida no era tan espantoso, el escalofriante vacío de aquellas calles que recorría era lo que verdaderamente me trastornaba. Todas aquellas casas, una tras otra, y todas tan desiertas y apagadas. Exuberantes adoquines bajo los pies y calzadas y balcones de una distinción bella y monstruosa para subir a las casas, y sin embargo, un hombre podía caminar de un lado para otro todo el día y toda la noche sobre esos costosos materiales y estar buscando un mendrugo de pan. Esto era lo que me molestaba, su incoherencia. Si al menos, pudiera uno salir con una campana y moverla de un lado a otro para que alguien escuche el tintineo y gritar: ¡Atención! ¡Atención! soy un hombre hambriento y estoy dispuesto a hacer cualquier cosa: ¿Alguien desea que lustre sus zapatos? ¿Que saque la basura? ¿Que le haga algún mandado? Si por los menos me atreviera a expresarlo sin vergüenza alguna, así de claro, pero no, no es así, ni siquiera abro la boca. Si le dijera a un tipo en la calle que estoy hambriento, de seguro saldría corriendo, y se haría el desentendido, y quizás otros me dirían que vaya a trabajar y me mirarían con cierta curiosidad y desprecio, algunos tendrían lástima y dentro de sí pensarían que un hombre tan joven y completo no tiene fortaleza, y ya forma parte de los tantos vagos que circulan en esta ciudad. Veo el mundo derrumbarse, miro a mi alrededor y percibo ese hedor nauseabundo de queso rancio que está siendo agujereado por gusanos.

Registro de días: poema de Nadya M. Echevarría Quiñones

Remedios Varo, El otro reloj, Gouache/Cartulina, (1957)

REGISTRO DE DÍAS 

para escribir de una estrella binaria

de un tiempo fugado que no se alcanza 

hace falta la fantasma que asiste 

al comienzo desde su ausencia. 

encarnación que no logra reconocerse en una realidad muerta 

vuelve como onda pasajera, regresa desde no hay nadie 

al mundo en que abre brechas 

en zonas inundadas de sangre y de balas. 

radiografía de una falta; oficia canto abierto de otros huesos y otras horas. 

coincide con la ingravidez que rodea la noche 

transita la avenida que abre nuevos rumores 

pero el curso del mundo no la lleva. 

desde el monte negro atrae a la ráfaga 

al derecho de las sombras y de los días con posesión subterránea 

al dominio de cosas o palabras 

distorsión monstruosa de lo que no puede entregarse. 

es la extraña certeza de que lo reprimido siempre retorna en síntoma 

en ley de corazón invertido embarcado a la medida de su oscuridad... 

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a la orfandad que incendia toda esta frontera entre pasado y futuro.