viernes, 18 de abril de 2014

{Axis} por Nadya M. Echevarría

Era, más allá del axis
que reunía su fuerza
con la maquínica línea
con la que trazaba un alcance;
bajo soles imperiales
entre lagunas
de aguas bendecidas
que no deben tomarse.

El tiempo secaba
lentamente sus orillas
pero si se trazaban líneas
con constancia era pues
para atraer con ellas
las raíces sonoras,
el empuje motriz
que une para sí
lo efímero con lo imposible
para hacerle vivir
y dejarse lo pronto
tras su despedida.

Resistía la locura de la otra que se autogobernaba guardándose un matiné de noche; ella y su goce en un desierto. El tiempo la velaba desde los semáforos mirándola seguir al este hacia su trabajo. Sobre su traje llevaba la insignia de su sector de entrenamiento. La soledad en esa hora entonces servía para condicionar su cuerpo a levitar; la música le retenía su cabeza para sí. Detenerse cada 2 minutos, la gente caminando, los recuerdos, el sol en la cara. Esta vez las gafas permitían no querer escaparse por las manchas en el cristal.

En el redondel de lo claroscuro
donde una caricia tienta
el sentido que se incendia
mecido, trasnochado
inquieto metido entre nos
cabiéndose en un hechizo
cavado sin latitud
me explora
soñándose a su ritmo
cifrado

No tan tarde,
acceso
verificado

3 minutos antes
te dejaste
enredada
en unos cables
lamer,
con huellas
y dulzura,
cuando la jornada
matutina
te sacudió
las sienes
siendo otra cosa
que olvidas
para recordarla
en tiempo lento

En este espacio en que saltan la sombra y su densidad las ondas me inundan, hipnótica. Sonando bajo ya estoy en mi noche y hacia ella me sumergo. De frente, el sol cae entre las montañas, más allá de los semáforos flota sobre un mar que lo recibe y me invita.

{Cacería} por Nadya M. Echevarría

Otro ciclo bajo el poderío del mal. La humareda se extiende por laberintos de mutabilidad. La amenaza de combate es inminente. Nos preparamos, infectación total. Huimos hacia zona desértica con lo que pudimos salvar. La nave muestra la cercanía de los muertos, la angustia, la letalidad, las relaciones porcentuales entre números y rentabilidad nos indican que nuestros cuerpos son también mercadeados, bien así en nuestra ausencia, a cambio de una cubierta a plazos fijos. La precariedad para algunos es obsoleta, para otras, un misterio de revelaciones. Algo reflectante aparece en el radar. El RAM frena las ondas, convierte el exceso de energía en calor... Esperamos que no localicen nuestra posición. 

Nos miramos y sin dudarlo, ya con nuestras herramientas, salimos a pasar la noche avistando lo cercano y lo lejano. Las estrellas debían bajar a acompañarnos y lo hicieron. Entre la mirada y el objeto, en cacería, la espera debe brillar, cosa de no dormirse en la paz del descanso.

lunes, 10 de marzo de 2014

CEREBRIDAD

Cerebro según la Fábrica de Andrés Vesalio

as the poems go into the thousands you
realize that you've created very
little.
Charles Bukowski, As The Poems Go



Hablo y estás conmigo
en el mismo barco cero
hablo con los brazos atornillados
siendo un salvaje más de la isla
un brujo que se mira goteando sangre
la sangre que puede ser obscena y es contigo
que a veces porta una sola médula y es mal oliente
porque así es la sangre a veces
es última // especie // descompuesta
y aunque estés vivo y te ahogues
y los muertos en ti sean muertos torpes
comelones de una grasa sanjuanera que nos embruja
son así porque militan en días festivos sin estrella, sin pájaro lucífugo
y son en esos violentos gremios donde andan mirándose: anidando en ti:
ese es el trabajo de los difuntos: enamorarse de nosotros
de los espacios tontos, de las llagas simples en nuestro seso.

jueves, 6 de marzo de 2014

PALACIO EN OTRO


En mis sueños huyo de un corcel con sarna.
Aparece como una epidemia, como algo podrido
como un ser huérfano de humanidad. . . Sé que es una rata
(que muerde y que me busca y que no descansa);
sé que es el emperador de los ejércitos innombrables
sé que debo esconderme porque ando perdido en su palacio
lo sé porque viene espumado y se acerca desbocado hacia mí:
y de repente puedo sentirlo rabioso hundiendo sus dientes en mi espalda.
Lo veo correr mientras huyo pensando que es un diablo, que es puramente bello:
es perfecto, todo lo que conozco de mis sueños lo hace suyo, se come mis pies;
él, el emperador de las noches, nunca descansa, no puede entrar en su morada.
Así vigila el palacio de los misterios: provocando un horror que solo los muertos entienden, algunos muertos se entienden nuestros pues olvidaron su miedo.
El corcel sangra brea por el hocico porque está protegiéndose,
no busca ser jefe de maldiciones ni darle asilo a los intrusos;
labora merodeando los jardines de su reino y se escapa de mí, está herido,
incluso
no se atreve a comer de los frutos que él mismo ha sembrado 
solamente viene a mí para ahuyentarme, entonces lo recuerdo, él se protege
del apetito
de los vagabundos
de la gente sin nombre   
así como yo.

Un Encuentro Immoral.

Un Encuentro Immoral.(Medulla Oblongatta)

February 8, 2012 at 8:58am


Ya estoy llegando, te desenterrare, me arrodillo ante tu presencia, en mis abrazos te acobijo, tus labios podridos besare, mientras, acaricio tus costillas rodeadas por gusanos y cienpies. Te cargo en mis brazos caminando en oscuras calles donde la luna nos guia entre la niebla y arboledas; llegamos. Aqui en este terreno podras descansar como reina, te construire un panteon de flores, enrredaderas, moscas, serpientes, ranas, y alima~as. Ellas protegeran tu sue~o eterno. Dia a Dia vendre' a visitarte y a la luz de la luna llena nos unificaremos en vida y muerte.

NON-Existence vs Existence vs Expiration February 28, 2014

NON-Existence vs Existence vs Expiration

(Medulla Oblongatta)

February 28, 2014 at 7:44am
I might sound fatalist but that's what I am; peolpe shouldn't have babies so they can go back to their childhood and make it better. That is another creature,  not you.
Parents shoudn't steal the non-existence from their babies.
NON-Existence sounds better than LIFE, because we're NOT living we are dying, but WE do Exist. So NON-existence and Existence CAN be explained rationally amongst the searchers of dreams and coherence. Logical explanations about non-existence:"I created you therefore you never existed before I brought your existence to expire"

even through the process of NON-EXISTENCE->EXISTENCE->EXPIRATION
when we look into it YES, humans are products, yes we have labels to obey, we are all bound to our date of birth, which was the day we died. We died from our Non-Existence and transferred or transported into Existence. within the existence realm lies many EX-NON-Existencees, those who have forgotten were was they came from. Existencees, have only one purpose, to forget. In the Existencee's realm other Existencees have made it "real" to make false memories and to create non-relative existent bodies(what you would call plastic surgery). going forward through this process, you may "feel". Indoctrination is the only truth!. reality is indoctrination, just as religion, the law, government documents, constitutions, flags, world leaders. They are all simple servants of the ones called the Organizers.This group is the one in charged of all existencees daily expirations. why do you think everyday people kill each other? in this universe expiration or to have another person make you expire is the control that The Organizers have. Why do you see only mid and low class killing each other? gangs, colors(clothing), segregated areas. people who sing about "the 'hood"? these are slaves to The Organizers. You have never seen rich people like gang members, shooting each other? NOT like gang members, turf wars but we got wars between countries! and there we see that The Organizers, the pwerful, they look alike these small gangs. They all unite "allies" to pick on small countries, which is a type of BULLYING. Bullying other countries for their natural resources SHOULD STOP!

Expiration comes when you've done all that you could that keep your Existence from DESIST. DESISTENCE is the reason existencees wait for, and a right.

those who are non-relative existent are going against nature, and there's nothing much stronger, not even The Organizers.


think it over science fiction has always existed. we're not to far from being erased. Countries battle each other for wealth, resources, they lie to us, newspapers, journos, all these plague, ALL those who work in the MEDIA, these are all A.Is created by The Organizers. you want to be part of a controlled society, go join them.

To Become is to erase one's self-Medulla Medulla Oblongatta

millions want to become what magazines tell them, they want to have it all:
clothing, shoes, cars, houses, tennis courts, golf courses, many gadgets. they change their skins to BECOME TV, to BECOME, radio, TO BECOME BEAUTIFUL.

Beautiful is just another word for Dystopia, TOTALITARISM!

IF you aren't alike, YOU MUST BECOME!

UGLINESS is the revolution, we who still are against all perfection, ALL Belonging and acceptance.


The PLOT to this is, DECAPITATE yourself from these type, THE NON-RELATIVE EXISTENT!

DO NOT CONFORM!
DO NOT CONFORM!
DO NOT CONFORM!
DO NOT CONFORM!
DO NOT CONFORM!
DO NOT CONFORM!
DO NOT CONFORM!
DO NOT CONFORM!
DO NOT CONFORM!

martes, 19 de noviembre de 2013

{Sueños truncados} por Ángel D.

M. C. Escher (1898 - 1972). Paraíso.


Sueños truncados. . .

Todo es perfecto mas no parece.
Caos pero en total orden divino.
Mas mi ser cuestiona. . .
Orgullo, anatema del amor.
Soberbia envidiosa, que se deleita en la soledad.
Ladrones de felicidad, se roban la vida.
Bruma, incertidumbre. . .

Pasos inseguros, solo confiando en medio de la duda.

Voces, voces casi algarabía,
ruido ensordecedor que perturba el alma.

No logran apagar el susurro que grita el corazón.
Me engañas alma mía o me habla el espíritu.
Se ahogan mis adentros;
naufraga la vida.
Háblame con voz de trueno, oh espíritu mío.

Si conoces la verdad, libérame del demonio de la culpa.
¡Si no!, abrázame al amor de mi vida.

viernes, 25 de octubre de 2013

Suerte de enfermedad

Iliá Yefímovich Repin, Sadko en el reino subacuático. 1876. Óleo sobre lienzo.


Bufón soy y mimo al hombre en esta escalera cerrada
con peces muertos en sus peldaños (...)
 
Leopoldo María Panero, El loco al que llaman rey



hubo vecindarios y árboles en ti,

parecían mil gargantas de asesino
yendo a la horca, ultra estáticos,
de cuerpo enfermizo, atados a una catástrofe.
            arrepintiéndose   −sudando la soga−
                        bizantinos de nombres sin ojos,
como si fuesen eviternos difuntos que se juntan tristes,
que habiendo esperado por un comando se fermentaron solos: 
el affaire es que, por suerte, los buitres regresan henchidos,
                                                                       comidos;

como suerte de viejos soldados cuando ya se ha rendido
fallando de una rabia sin vuelta; clavadas sus lenguas,                           
       abrigándose de ratones en fosos polvoreros.
                   así fue enjugado el glorioso juego de los años,
¿recuerdas? los recuerdos suelen huir a cercos mohosos;
se mueven de reino con revólver en mano y se desinflan
                         uniformes
                           cutidos
                         hinchados

pero los bosques no se permiten ver el engaño de la memoria;
los bosques enloquecen mirando a los hombres, a su paranoia
                                    a sus bocas pecuniarias
                              a sus bocas siempre huecas.

porque los bosques son proyectiles cuidadosos
anuncian el desplome invencible de lo humano,
de nuestros órganos y espíritus que se formatean, enemistados,
desaliñados de sanar, padeciendo las ofensivas de la mentira
deslenguados, con fiebre de radiar una última pereza.

andamos vanamente en el numen de un difunto sin nombre
amañando gangrena de un hueso que tuvimos ligeramente.

la atadura es habituarnos a la sublevación de un cuello mugriento
cuellos que ya no se miran / cuellos que sólo pueden ocultarse
y mientras sangramos cascados toda la grasa que sale por la lengua,
los buitres entienden la última verdad de nosotros los bosques vivos.

al fin, el mareo de nuestro mal es heredero de la humanidad;
somos óleos agónicos de nadie echados a la suerte de una dulce lamia. 

sábado, 28 de septiembre de 2013

Vocablo hoy

 
William Blake, "David Delivered out of Many Waters"

   conozco de algunos poetas en murria que ofrendan su hocico a la muerte,
    se entienden solos testificando que en nuestras islas ya no hay seres vivos: 

en ellos el chivo astral emperador de los diablos se hizo de rabo, de fonda.
                                                                                                                ellos
se abastecen solitarios dirigiéndose a una vecindad farmacia, han parido allá,
en lo maligno; se van huyendo como esputos virulentos / animales sin ojos.
                                   
                        son poetas que viven arañándole el ano a su propia jauría;
                       viajando al atoro, a su libelo, luego avaros regresan tiznados.
  
son sufriendo, como si un murmullo cerebral los visitara de madrugada:
a veces son poetas repulsivos que se provocan despojos borrachos. . .

Y si de sus barrigas sale un quejido de remolino, ellos se escapan a lagrimar:
son poetas que se agarran a no sé cuántas de sus musas y las estrujan torpes;
poetas de pasatiempo, sin seso, hasta que una criatura mágica les nace mala,

así se juntan y sonríen, son sincrónicos mirando a su cosa / limo / basurero;
a su orín de laborar distintamente, al circunvecino lamento ese que es suyo.

son poetas rompecabezas que llevan una perversión boba en sus linajes
son los marasmos: se juran haber vivido holistas el laberinto de su palabra.

se dicen que la poesía es una piedra dura y cantan juntamente para nosotros:
conocemos tu verdad porque somos arrugas, somos poetas de vuelo suelto  
 es cierto, somos así, torbellinos atravesados, somos canteras vagabundas   
                            
                          ellos
son poetas de morriña; yo, soy un hombre seco, prefiero mirarlos: a lo lejos;

es que de repente podrían venirse encima de cualquiera o podrían escupirnos
su monstruo:       el semen es en ti porque así te regalamos nuestra psique.

                        a ustedes, mis poleas sin hueso, mis pieles sin tallo,
                 les doy mi más sentido pésame / les enciendo la última vela. 

jueves, 29 de agosto de 2013

{Virus lento} por Nicole Fraticelli

Tu paquete de informatica
es el nuevo arquetipo;

las transferencias genéticas
son a propósito y
hasta las galletas que
coleccionas serán 
visualizadas
via virtualismos 

¿que mitología absurda nos une ahora?

se encuentra el servidor
y nos conectamos
a explorar archivos de
imagenes relevantes/
y revelando la cera 
nos olvidamos
ponerle mecha.