POESÍA DE ELVIS RAFAEL

Niko Pirosmani (1862-1918) 'Demon with sword' oil on canvas

AMAPOLAS DARKAS

El aura esta enjaulada a una casa

en un arrabal con amapolas darkas

solo el tiempo en su andada

logrará profundizar en los adentros

de la nada

Este naufragio visibiliza la magia del instante

La carne es irreverente a los delirios del alma

Agua te respiro

Sol te trago

Tierra te toco con mis manos

Quisiera abrazarme a ti

¿quién puede abrazarse al holograma de un acuario?

HAY UNA PARTE DE MÍ QUE MURIÓ CON QUIEN FUI

Hay otra parte de mí que no conoces

Esta otra parte ahora es como un verdugo silente

Revive imágenes asquerosas

de verdades aparentemente descubiertas

que habían sido escondidas por el corazón ignorante

psicótico y esquizofrénico

Desde que abrí las puertas

estoy siempre al borde de una pendiente

dándole comida a los Dioses

pedaleando una fixie roja en cualquier suburbio

evadiendo tener que balancearme entre la gente

huyéndole a las palabras

deseando ser el escapista de alguna arista

impidiendo que mis luces pisoteadas se levanten

y me dejen ser absorbido finalmente por la nada.

Sobre el humo y el maullido: dos poemas de Nadya M. Echevarría Quiñones

Remedios Varo, Simpatía (La Rabia del Gato), (1955)

PAÍS

sobre otras rabias:

sales disueltas en cobardías

un rincón caprichoso

o teorema de país

su sede de soles

en deprecio

las vueltas en el calendario colonial

asientan sus horas

con rentas de historicismos

esos, tus paisanos

vestidos de su espejo

en sus pestes recicladas

asisten en su reoperación

en suculentos jugos, la historia,

deudas e/x/ternas reiteran curso

cierre a cierre sin contienda.

año y año

y la pistola en tu sien.

cuerda a cuerda

así, frontera con dios:

en la conserva

de ojos vibrando en adagios

concierta la certeza

en no ceder

ante precondiciones de guerra.

CONTRATAQUE

Entre el enemigo y una aparece un espacio, sobre el humo y el maullido
feroz de un gato que quiere jugar a esconderse. Tal es la patria del desarraigo,
allí quito mi nombre de listas y lo que embarga el eco es la cordura 
en esa cordillera táctica de alejarse. Es fácil creerse patrón de las sombras,
sin querer mirarlas, por creer perderte entre sus pasillos sin número. 
Ese número que no soy, ese nombre que se borra si me quedo en la lejanía 
o el cual decido tomar cuando de pronto te enfrento.

OpenMic | Noche de Hueso: {2ª Edición} 20 DIC 2018

 

Gato Malo Editores y Generación del Atardecer Presentan:

Noche de Hueso: {Segunda Edición}

Lectura y Open Mic de:

- Cuento

- Poesía

- Crónica

- Relato

Jueves, 20 de diciembre de 2018

El Local En Santurce @9:00 PM

Entrada es Gratuita

 *  * *

Saludos, nuevamente Gato Malo Editores y La Generación del Atardecer
convoca a todxs lxs gatxs malxs que gusten participar en el evento de Open Mic

y lectura de cuento, poesía o crónica: Noche de Hueso {Segunda Edición}, el

cual se llevará a cabo el jueves, 20 de diciembre de 2018 en El Local En

Santurce. Interesadxs pueden escribirnos por aquí también al Inbox de Gato

Malo Editores a Daniel o a Miguel.

Asimismo, a quienes confirmen su participación en el evento de micrófono

abierto les pedimos que envíen dos poemas o escritos al correo electrónico:

danielpomers@gmail.com. Utilizaremos dos de sus escritos para promoción y

para el panfleto del evento. 

Un abrazo gigantesco.

POESÍA DE LEONARDO MALDONADO LATORRE

Butterfly Kisses, Andre de la Rosa

MARIPOSAS

Eran tres hermanas gemelas. Eran mujeres, eran libres, iban

al mar para limpiar sus ojos, para poder ver el mundo más claro.

En un baile, la mayor de ellas abofeteó al comandante:

Váyase al carajo con su gobiernito de mierda.

Las tres, vecinas del Caribe afroantillano regresaron a

su casa al final del día. Pocas horas después fueron asesinadas.

Por poco no aparecen sus cuerpos. En el espacio infinito

no cabe el odio, sino el amor y el respeto.

Cuando leo cuentos para vivir siento mariposas en mi barriga.

LUNARES

Yo, me sé todos tus lunares.

Los conté mientras dormías.

A veces la luna me daba un rayito de luz,

para ayudarme en las noches.

Por el día, los volvía a contar, para no perder la cuenta.

Yo no sé si él se los sabe.

Yo, sí, y te lo digo, no pierdo la cuenta, nunca la he perdido.

Luego nos contamos cómo nos va

y decidimos si queremos

contarnos la cuenta, hasta el fin de los tiempos.

POESÍA DE LUIS FRANCISCO CINTRÓN MORALES

VERTICAL ENTRE DIEZ

Bajo los pies no existe la noche,

la oscuridad tirita

por el derroche

de tuercas, eslabones

y engranajes ardientes

mientras mantienen

el paso de los latidos

de cualquiera.

Una continua humareda

envuelve la palidez

de la ciudad, opaca,

enlodada,

con sonrisas silvestres:

hierro, carbón,

acero. . .

El metal absorbe las luces

que cuelgan derretidas

en las pinceladas

sobre canvas metalúrgicos.

Imperios dormidos

injertan en sus sueños

kilómetros de vías de vapor

y extracciones.

Las futuras eras se regocijan

por las rutas delineadas

que le permitirán

sus nacimientos,

engrosadas con nuevos ricos

y los mismos pobres.

Camina destemplada

una silueta en victoria,

camuflada de

paisajes recónditos y mordidos,

clases boyantes

y bullidas,

se desprende de su piel

de cielos cubiertos de

globos, velas y pedales,

calles con bocas

sobre ruedas

y siglos dentro de

máscaras que se exhalan

para no morir.

Bajo sus pies no existe la noche,

pero sí dentro de sus uñas

y armaduras de escarlata,

entre la belleza,

fealdad y aboliciones.

TU DIOS

Soy el dios opuesto

al que rezan.

La cruz de madera invertida

que vierte sus astillas enfermizas

sobre una fertilidad abundante,

deliciosa,

infinita.

Mientras la arropo

con mis alas,

cabalgo su trópico

y la noche es una erección

enterrada en medio

de su alma,

donde busco anidar,

extraer su respiración,

lograr que olvide sus fuerzas;

parálisis,

éxtasis,

misticismo.

Cuando la luna es tragada

por su mar que

salpica sobre mis muslos,

consumo su deliciosa cintura esbelta,

caprichosa como yo,

y la lisura que se desliza

por esa calumnia que expone

a las ignorancias mundanas.

Lamo dulzuras

antes de escoger.

Emancipo sus dudas

y me las entregan todas

como aromas a la piel y presión

de puños cerrados.

Sobrevuelo debajo de antifaces,

exhumo el clima de las palabras

al sonsacar;

coito, lubricidad,

vorágine. . .

Todo sea por el propósito: desgracia.

Porque hacen falta más muertes,

más corrosión en los contornos

de las esperanzas, misiles, pandemias

y rechazos al universo,

asaltos, robos

y la prostitución de la injusticia.

Porque soy quien copula

con la madre de todo,

el que riega las semillas

y se deleita con los frutos.

Soy tu dios. . .

Tu descendiente.

Intitulado | Hiroshi Akatagawa

Hay quien amanece frío, sentado ante la tv

una mano apretada

en el pecho

la otra

en el control remoto.

Otros

una condición fatal

les consume,

cuando los síntomas

se hacen patentes

ya es demasiado tarde

para cualquier

remedio.

En cuanto a mí

desperdicio

mis noches en bares,

hastiado de todo

hundo la nariz

en tetas ya

desgastadas

con restos

de demasiada coca

y sake.

Lo propio de la

muerte,

para quien la busca

como yo,

es ser impropia.

Inoportuna.

Algunas mañanas

todavía me sorprende

despertar.

A mi lado en la cama

un cuerpo tibio

ronca el alcohol

de anoche.

Arrastro los pies

hacia el inodoro,

luego de regreso a la cama.

Despierta, zorra.

abre las piernas, que estoy duro

y mi turno

aún no llega.

-- hiroshi akatagawa, 1969

versión de e.s. ortiz