Burbuja tiene tu lengua | Daniel Pommers

Naoto Hattori

Burbuja tiene tu lengua

Burbuja tiene tu lengua y por ella entran
discretos sonámbulos a la quema fin
al lastro estos esperpentos con ojos pelos de olor tabaco
de perfumado a veces van mis demonios que persiguen latitudes
suelen quejarse oportunos y deciden obsequiarte
hernia púrpura rápida como pequeña manía
servicio de esta estrella negra en mi pecho amaneciendose
perra tímida bajo las piedras ese empujón de olor
mezcla que pretende contagiar mi forma con tus nalgas
ese sin tiempo es premio que no se deja meter las bocas
es bomba que sólo gime invisible para el sol y esto yo lo sé
como sé que adentro me esperan océanos verdaderos y dulces.

{Mocosa} por Xiomara Ayala Cartagena

“No es asco, es verguenza por mirarse en un espejo”

[Gata con Botas]

Había una vez… dos veces, tres veces, etc…, una niña que se comía los mocos. La masas experimentadas le decían, que cuando lo hacía, alimentaba una pelota de mocos con pelo en su estómago.

Así las cosas, con el precedente del escándalo ausente de remordimientos para sí misma, cada vez que la niña sentía la urgencia de sacarse un pedazo de masa viscosa, miraba a su público, detenía ante sus ojos el dedo índice de su mano izquierda y pensaba…el dedo con el cual iba a urgar su nariz, sin duda alguna, era un dedo especial.

No lo pensaba más e introducía la segunda extremidad de su mano irreverente, en el orificio derecho que albergaba la molestosa resina mucosa. Sacaba el índice y volvía a colocarlo frente a sus ojos. En ese momento admiraba su dedo, ahora tenía una especie de sombrero semiduro y blanco.

Su mente reflexionaba…suspiraba… pensaba en la pelota de mocos dentro de su estómago y le daba un poco de miedo. La niña volvía a observar su público, todos y todas abrían sus ojos advirtiendo un futuro reproche, pero su deseo de saborear el místico manjar que se posaba ante ella, era más fuerte que el mito terrorista.

Arriba, abajo, al centro y adentro!!!!!!

Rozaba directamente su lengua una ola salada de rebeldía. Una sonrisa pícara se dibujaba en su rostro, miraba a los presentes, giraba media vuelta y se iba saltando.

*Especial dedicación a tod@s los comemocos anónimos.

[Escrito por Xiomara Ayala Cartagena]

Libreria de Video juegos indie del Beta Gaming Lounge

 [Libreria de Video juegos indie del Beta Gaming Lounge]

Entra a la coleccion de juegos de La Molleindustria, un grupo de artistas italianos que busca reapropiarse del medium de los video juegos y dar a probar una narrativa alternativa y divertida para ilustrar explicitamente como funcionan los discursos domesticadores, regulando la vida a unos patrones normalizados.

Entra al juego "1916 -- Der unbekannte Krieg" (1916 -- La guerra que nunca conociste)  

Entra al juego "Blackwell ": Escapa del asilo de mujeres

[Servidores del juego Ace Of Spades del Beta-Local]

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Todos los servers disponibles de AOS

{Conjuro en el Valle} por Nadya M. Echevarría

:::Ojo de Mar
Salado entre perfumadas olas
Orillándose a sí mismas
Navegando la Stutitia
Amparando Corales
Devorando símbolos mortales
de un cántico que en la Ciénaga
Le escupe al Sol su Brebaje:::

Camino hacia mi viejo barrio. Me toca atravesar un puente colgante que me acerca a su periferia. Noto aún más los efectos de su uniformización, el desgarramiento en las aceras y las aústeras fachadas de cada habitat de muchos temerosos de dios con sus mundos privados con tele y simuladores de casino. Ya no se acumula otra cosa por estos días que muertos y alarmas; locura algorrítmica. Las administraciones se reparten la totalidad de las casas, los costos de la energía y el agua, la comida importada, la señal telefónica, el clickeo constante y también las noches y los días volátiles para mantener esta cosa a la que le llaman estado; trámites, papeleos, sellos, multas y traqueteos crecientes para mantener al gentío en la búsqueda del dólar. Sin mayores proyectos… Subsistir siempre subsistir. Los chiquitines son comidos por la Legión Zombie Bank, mientras sustrae todo el capital para jugárselo por quienes doblan las campanas. Todo cabe en la Bolsa nutricia de suculentos códigos sobre nuestros sesos escaneados, foto con flash, impuesto sobre la venta con sello impreso al reverso de cada transacción. WE ARE OPEN FOR BUSSINESS, Gracias por su patrocinio. Me respulsa el conocer a quienes el gobierno dirige sus loas, agradecimientos e invitaciones… Parásitos CEO’s. Ya no quedan escuelas ni lugares a donde llevar a explotar esta bomba que se crece en las tardes en la cabeza y revienta para devolvernos a este coro que mantiene su cántico falso sobre éxitos al alcance de cualquier anhelo. Bien sabemos que no, que aquí no hay aire pa’ respirar.

[Escrito por Nadya M. Echevarría]

{Las piruetas de las velas} por Jonatán Reyes Medusa

Las piruetas de las velas

El afiche tuyo que llevo en mis treguas con

mis sub-sentimientos desvainados, atardecen

entre una muchedumbre de joyas, pulidas por

el sabor de tus odas a la reina que vela el sueño

del Dios que a buen ritmo va naciendo por las

calcomanías de tus fantasías  aguinaldas,

de noche breve, noche perla,

escoltada por las piruetas de las velas!          

Esas que desvelas cuando remas en tu velerito mar

adentro, imperio secreto; donde una vez existió una

realidad suspirada  por longevas estrellas en colisión al

borde de tus encantos: vaivenes de ultra cielo, cielo tuyo

entre anhelos pintándose entre tu alma y sus versos afrodisiacos!

[Escrito por Jonatán Reyes Medusa]

{Donde muere la paz} por Nadya M. Echevarría

Todavía siempre
crecerse, entre el hambre
el cuchicheo del oprobio
la almohada que tan bien
te acurruca en las noches
más socavadas. Caminos
que te devuelven al centro
de tu alma

Apagón de fortunas
cárceles incendiadas
sabor a melaza
puertas marcadas
olor a sangre en mi cama

La luz opaca más rayas negras
sombras
por donde escondo mi mirada
hamacas en velada
cansancios, para luego un café
con tu boca que me dispara
giros sobre mi lengua templada
ciencias de quien no escapa

De las calles a las que se acude perdido
a sentarse y lamer cada comesura
de aquella vieja salida
mi verde raíz donde muere la paz
y nacen las palabras

Labor de instantes
licuar cada pensamiento programado
en el vacuo espacio
donde suspira mi lápida
espantándome.

[Escrito por Nadya M. Echevarría]

{Y el grito es de…} por Xiomara Ayala Cartagena

Guerra …

Guerreras en tropiezos,
casualidades,
amor y odio,
flores que brotan venas
y sacan sangre,
como cada día que nace.

En guerra,
guerra contra la injusticia,
la opresión de los oprimidos,
guerra contra los chistes que normalizan
los más crueles prejuicios.

Los duermen,
nos duermen,
con el:
“ay bendito please hazme un favor,
mira que considerado he sido contigo”.
En el momento que nos acorralan,
como volcanes,
a viva lava nos descubrimos.

Guerrilleras con faldas,
sin ellas,
con la maranta,
las canas, los chichos, los pies jodios,
todo lo que nos venga en gana
y los pantalones
de hace tres semanas aguanten.

No somos lindas ni feas,
somos guerreras con armas polifacéticas,
anti-estéticas,
anti-complacientes,
anti-conformistas,
auto-empleadas,
procreadoras desprogramadas
de acciones insurrectas,
sediciosas,
amotinadas,
sublevadas,
insubordinadas.

Comprometidas
y no prometidas,
con nosotras,
con el pueblo,
con causas
que nacen
de todo lo que puede ser sentido.

Amas de balas apalabradas,
fuertes,
amorosas,
afiladas,
solidarias,
con fondo y en las nubes.

En la locura eterna del
“no te quites sigue pa’ lante”.
Amigas,
hermanas,
madres,
amantes,
confidentes de torturas,
ternuras,
miedos y seguridades insaciables.

Bailamos a nuestro ritmo,
inventando nuestro nido
con risas,
gritos,
lágrimas,
abrazos y besos
repartidos porque si;
porque amamos
más allá del infinito
la humanidad.

No intenten quitarnos los sueños
porque estas rodillas no doblan,
no claudican,
no sobran,
se mantienen firmes,
con la boca abierta.

Listas en todo momento,
en cualquier lugar…
ante cualquiera.

[Escrito por Xiomara Ayala Cartagena]

{Huesos Tallados Como Objetos a los Cuales Intento Amar} por K.García y C. Luciano

Cojí toda mi incomodez y la eche en una funda que utilizé para asfixiar a un paciente terminal. 
 [Carlos Luciano]

No se ha abierto la ventana del ocaso. 
El pájaro se sienta a esperar el aire.

Le sirven su caldo,  la espuma de su dermis, mientras ve como otros caminan a la puerta tocando el suelo para no perderse.

¿En dónde queda la pluma?
[Karina García]

[Escrito por K. García y C. Luciano]

De universitarios | Daniel Pommers

De universitarios

Tener sexo en anfiteatros baños pasillos
estacionamientos bibliotecas.
Conocer novia ser novio ser para ella
andar juntos serenos después hacerse de otros.
Estar bellaco y crecer barba sin bigote.
Tocar guitarra. No asistir a clases.
Escribir cuentos. Estudiar psicología y
literatura comparada. Darse de baja total.
Enamorarse de libros suicidas.
Estudiar bachillerato en teorías suicidas.
Graduarse sin Cum Magna Summa.
Ser sociólogo y desempleado
pasar más de nueve meses en depresión.
Beber güisqui. Olvidar que hay madrugadas
y que se viven risas y vómitos sobre la brea.
Cumplir veintisiete.
Ir al trabajo escribir y amanecer.
Saberse en bancarrota pero siempre buscar vida.