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| Richard William Seale, Map of the Caribbean (1755) |
2019
“Año nuevo, nuevo yo”
dicen los sinvergüenzas
llenando el peine.
Normal
Tres puntos negros
flotan en la zanja
nadie vio nada
Bombita de humo
La que tiraron to’ los Ferdinand
escondíos en el retweet.
La que tiró la policía mientras
nos amotinábamos en la Avenida.
La que tiró el gobierno mientras
blindaban to’ los bancos.
La que tiró la prensa al
desfigurar la primera plana.
La que tiré yo en la comodidad
de mi futón escroleando
los lamentos de la diáspora
en el “news feed”.
Marismo
Cuerpo curvo se trepa al bote,
al atardecer de Dios regresa,
monta su carga en su burro
para ararlo a pie hasta la loza.
El marisco se come descalzo
y empolla su caparazón sobre
la piel asada, a la brasa
lenta, lenta como suero
de mercurio que explota el termómetro
que barometréa la humedad del viento.
El mismo que trae buenas nuevas.
José, María, el ángel, el niño
Bosco, Marta, Miguel, Juan y Pedrito.
Todos miran desde lo alto del fresco.
Mientras, la capilla se encascara
con el pasar del tiempo
que embriaga el agua cuyo
cause nos lleva más allá de los estrechos.
Por los deltas
Donde los océanos se unen
pero no se juntan.
Donde los mares cambian
sus nombres por diferencias
geopolíticas.
Donde la sal tentando al dulce
destruyen el sustento de las ostras.
Donde los mangles se inclinan al pasar
de los buques con aceite y las centrales
de Gabazo se han mudado
a otro Caribe.
Allí, allí donde el sol quema por
más tiempo. Allí donde la candela
se infunde en canela y la zafra continua
huele a limón.
Allí donde el algodón
lo recogen siervos amarillos
y los tulipanes adornan los panteones
de nuestros padres.
Allí la marea inunda de fósforos las veredas
de un pasado que arrastra las maletas
que nos quieren soltar a la mala.
Por eso prefiero la arena
que me seduce en su aspereza
que sutilmente me incomoda
y me obliga a no detener
la falacia del “pa’lante”
por miedo al “que dirán”
si #yonomequito.
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